foro escorts

XXI.

Tus compañeras de aerolínea siguen siendo unas celestinas, aunque los leotardos en Westfalia
deben calentar lo que aquí sudan.

Ese gorrito y el pañuelo amarillo canario, me desatan la corbata....sin tocarme.

Me cuentan que estás con los pingüinos.

Ya sabes, soy un patoso al andar con cubitos en los zapatos, con mentiras piadosas en los calcetines.

La sangre se licua y enferma el plasma off.

Me encantará estar en tus aposentos, sólo con tus recuerdos.

Ya te dejaré la cena echa.

Que yo si todo va bien ésta noche regreso al acantilado.

XXII.

Airport Jomo Kenyatta.

En capilla. En el hall.

Recuperando aguas y dermis. Barba castrista. Las camper parecen un gruyere.

Algún agujero de menos en el cinto.

Las maletas con candado y neopreno.

Tú movil, ¿colapsado? Tus últimas palabras en solfa.

Como por aquí. Nos esperan tres controles exhaustivos, y los trileros camuflados entre el gentío.

Se que la próxima tortilla de patatas, ni el velcro la deshará en el cielo del paladar.

Me ha costado encontrar el momento.....pero hasta hace cuatro días....no sabía si volvería, ni tan
siquiera si recordaría que un teclado también es una forma de acercarse aún cuando se está
demasiado lejos.... y es que a veces la memoria traiciona. Y la carne, siempre tiba. Tiba y vuelve a tibar.

Supongo que las llaves seguirán en aceite.

XXIII.

Esta noche que ahora tercia por retar al astro....ha dejado la bañera como un hervidero de tarántulas y sanguijuelas, serpientes y mosquitas tigresas.....condesas arpías y duques de mala baba. Corsets de lazitos derritidos y aureolas fúnebres. Esas máscaras que en las nalgas dejan señas y esas uñas pintadas con saliva....

Se que estas situaciones te empiezan inquietando, pero acaban por no dejar títere con sombrero. La prueba es que he salido por la puerta falsa mientras el cacao de tus labios resquebrajados roncaban de mala manera.

Además, una fiestaquelarreva-sión sin invitación, incita más a la perversión que una alocada cabalgada en las toilettes de cualquier michelín estrellado......

No tenías tarjetitas, ni estaba para encontrar un lápiz.

Por eso cuando corras las cortinas, se que me buscarás no sobre el tacto del somier, ni debajo del almohadón mancillado. Sabrás donde me arremolino.

Y espero, que casi después de un mes, de no dirigirnos la palabras de los jaleos....ni de enfrentarnos al reto de un voyeur tocando la armónica, hayas disfrutado con las perrerías de la servidumbre....

....Llevo unas semanas algo turbulentas y sólo me faltabas tú para acabar de comerme la aguja de los zapatos más rascacielos....

Deseo que el lunes, o el martes..... cuando lo exhausto sea el fausto de las culebras de una lecturacuentapendiente no te me subas por las paredes, ni me arranques el corazón. Sabes que soy buey desbocado. Sin remedio, ni atisbo de remediarlo.

Aunque estás en tu derecho de no volver a mirarme a la nuca.

Ahora ando intentando conciliar el sueño, que el sábado lo dedicaré a que Morfeo me regale lo que el hedén me arrebató.

Deseo que el vuelo sea tranquilo.

Pero, sobretodo, te deseo.

....ahora todo vuelve a ser como al principio. I, II, III, IV......

Lo demás ya llegará.

XXIV.

Sic o dixit.

Tanto monta, monta tanto.

Esto es de locos.

Cuando carpe diem se vuelva a dejar a atrapar ya sabes.....soy fácil, fácil.

XXV.

Me estaba construyendo un ataúd de laurel.

Con remos de otras vidas.

Y popa de pompas...

....pero siempre, siempre....aparece un iris, que varea y tercia lo que las ondas esconden.

Sotovocce, existen susurros incontestables.

Y ahora, cuando la guinda caduca me regalas un ferétro de porcelana.

Sabes que donde vivo no existen farmacias de guardia, ni veterinarios del corazón.

Demasiado peso para seis manos.

La conciencia es una obsesa mórbida. Una cuchilla infesta y caliente. Saja mientras zurze.

Y a mi pecho ya no le preocupa otra más.

La herida es bella.

XXVI.

Sabía que no lo entenderías.

La lógica es una mordaza ingobernable.

Echa humo por sus ojos, llamas por la boca y sudor por el descosido de sus latidos.

No padezcas. Ni me compadezcas.

Ando, luego existo, mientras desenredo el entuerto de no saber si mirar hacía allá o por aquí.

Es ilógico.

Ni me quedan pestañas, ni dientes vírgenes, ni poros libres.

Entiendo que tu barro huya y se enclaustre entre las nubes verdes.

Ni aunque lloviera el resto de nuestras vidas, sentiré mis labios más secos que esa yerma caricia.

Algo se nos muere, cuando el anhelo olvida las llaves.

Por cierto, Ivet, la camelia que mira a la calle está encharcada.

Deja que el pétalo baje las persianas.

El azul es tosco y previsible.... anunciaba tormenta.

En fin.... el acantilado es un suicida con paracaidas.